literar.org - Textos / melancolia

Morte, uma Pedra Vermelha

18/10/2007

Morte, uma Pedra Vermelha

Leandro Kalium

Sim, disse ele, as duas pedras que carrego são jóias.

A primeira, completou, é límpida, calma e redentora.

A segunda, mormurou, é polida, vermelha e fadada.

Então, eu disse, faremos escambo.

Da primeira carrego a pureza e a calma.

E, como sou poeta, cabe a mim o fado da segunda.

Certo, disse ela, carregarei seu destino na lida diária.

E a pureza, nos sons e palavras.

Sou ourives, e delas extraí o maior dos pendantes: vida.

Minhas narinas encheram-se.

Suporto, agora, o peso do meu diafragma.

Não sei por quanto tempo hei de respirar.

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O Último Suspiro

18/10/2007

O Último Suspiro

Leandro Kalium

Pousa em minha vida um sentimento de névoa

Neblina úmida da aurora que não levantou.

Em pé, dita o universo, o último suspiro.

Minhas mãos, tingidas de gelo pó,

Caminham ao retorno.

Meus pés, com aroma acético,

Transformaram-se pelo tempo.

E lá estarei eu, sozinho, calado da noite

(o fino tecido de cambraia molhado sorve minha insânia maldita em versos malditos que no tênue pulsar da respiração se acabam com toda minha trágica memória patética e com a triste sina da farsa moral)

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Rumo ao céu

02/10/2007

Rumo ao céu

Andreza Tibana

Saiu de casa sem intenção de sair. Não tomou o habitual café, nem trocou as meias sujas. Saiu sem rumo, sem olhar para trás e sem cigarros. Caía um véu leve de chuva sem gosto e uma brisa de olhar sem ver. Saiu sem destino e sem coração.

Atravessou ruas em passos retos e olhava ao redor como quem pedia ajuda em vão. Sabia que chorava, pois a água que caía nos lábios era salgada e triste. Saiu sem propósito nem alma.

Era um desses dias de desalento moroso, uma culpa latente e dissoluta. Quaisquer palavras eram de desconsolo e perturbação. No entanto, seus pés dançavam, se moviam lentamente em passo de bolero orquestrado sem maestro ou música. Dançava com os pés e morria com a chuva. Queria muito, pedia pouco. Amava demais e era amado de menos. Estômago oco e ácido. Não tomou café nem respirou alívio. Saiu sem dizer adeus nem eu te amo.

Não tinha pressa de chegar a lugar algum, mas tinha ânsia de chegar no momento certo. Corria apenas o tempo. Chovia então uma chuva de medo e remorso. Sorria com os pés e morria com os olhos. Saiu sem documentos, mas levava consigo uma aliança vazia entre os dedos. Perdido, chegou ao seu destino. Parou, respirou profundamente, fechou os olhos e buscou a Deus num último suspiro. Num último passo de tango argentino se jogou do viaduto cinza, como numa cascata de esperança remota. Deixou-se flutuar sem medo ou turbulência. Deixou dois filhos bastardos e o corpo de uma linda mulher numa cama fria com duas meias aquecendo o pescoço nu. Morreu sem trocar as meias.

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A Poesia é Triste

11/08/2007

A Poesia é Triste

Nano Souza

A poesia é triste;

A vida comove,

O amor remove

O sorriso dissolve

Com a vida em riste.

A rima é tristeza;

Desanima fraqueza

Desarma sistema

Antes que eu esqueça

Que a vida existe.

A música é chiste;

Som que estabeleça

O pulso que alimenta

Da mesma presença

Que a mim exige.

O livro persiste

Visitado por traças

Fazendo graças

Comendo palavras

De quem desiste.

O poema insiste:

Grita a verdade

Nenhuma beldade

Apenas saudade,

Aqui reside.

A poesia é crime:

Desafia certezas,

Sem gentilezas

De quem está a mesa

Enquanto vive.

A palavra exprime

O vazio-solidão

Do que procura redenção

Como em toda a canção:
A poesia é triste.

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